R.i.s.c.o.s

Incrustado na amizade e no convívio entre poetas, escritores e gente que se revela genial na arte de colocar o pensamento e a criação no papel, sinto-me pequeno face aos talentos com que me deparo a cada momento.
Gosto de escrever. Um dia alguém me chamou de escrito-dependente. Se estará certo, não sei. Sei que sou adicto ao libertar da mente e se tal é possível na escrita pois então que o seja. É um assumir sem certeza. Uma preguiça crónica no conjugar do físico com a mente, quando tantas vezes o primeiro não se dispõe a gravar no papel, o volátil que o segundo produz. Então perde-se a beleza e o momento. A inspiração que chega parte tão depressa como a carruagem do metro que abre as portas por um instante para no seguinte prosseguir a viagem desaparecendo no fundo do túnel, entre o rugir metálico das rodas nos carris.
Tomo os conselhos, cuido da escrita, acautelo as vírgulas que uso profusamente sem qualquer regra gramatical, agregadas à necessidade de respirar e ao colar do verbo escrito ao oral. Um acasalamento nem sempre em consonância.
Saem palavras nos lampejos de lucidez ou de loucura, numa indiferença em cada dos estágios que não se descobre. Elas projectam o pensamento, marcam, servem de guia a quem as seguir e imortalizam os seus autores.
Quando proferidas, passam. Quando escritas, gravam-se, manobram-se, moldam-se à maneira, tal as pinceladas do pintor ou suave martelar do cinzel do escultor. É verdade que a obra nasce quando se acredita.


De seguida pergunto-me: palavras para quê se uma imagem vale mil palavras? Mas ninguém diz que mil palavras podem ser o filme de uma vida, e não simplesmente uma imagem. O curioso é que até nem sei escrever. Que o atestem os funcionários das finanças na minha dificuldade em preencher formulários. E contudo, escrevo sobre escrita. Terei sido infectado por algum vírus desconhecido que escraviza as pessoas prendendo-as durante horas a uma cadeira e à tela do computador? Não tenciono fazer a prevenção para o VEC (vírus da escrita compulsiva) e este é facilmente transmissível. Não pretendo realizar qualquer teste para me saber infectado pelo VEC. Prefiro a dúvida ou a ignorância. A certeza da infecção é deixar de viver outra vida e escravizar-me à escrita. É o viver face aos seus escritos, às histórias que molda, às emoções que transmite.

E em jeito de “eu pecador me confesso” reconheço que tenho relacionamentos de risco com escritores, poetas, pessoas que escrevem maravilhosamente bem que não se revelam e artistas. Sem qualquer protecção, leio e aprecio as suas obras.

- Por favor doutor, diga-me se estou infectado e se estes sintomas do escrever muito são sinais do vírus?

- Tem de fazer o teste - responde-me, mantendo-me na incerteza atroz.

- Não, o teste não. Não quero. Prefiro sofrer na ignorância os sintomas e ficar preso à cadeira escrevendo durante horas e horas.

É que a sorte dá muito trabalho mas pode acontecer. Acreditar que o homem pode ser o maior sonho dele mesmo, pode fazer a diferença.