Mil e Uma V i d a s

Há momentos em que a leitura me confunde e revolta. Aconteceu sublevar-me perante um texto de Nietzsche no qual afirma que vivemos a mesma vida eternamente. Tudo o que fizemos e iremos fazer enquanto a matéria corpo se mantiver, já o fizemos milhões de vezes e iremos repetir tudo pela eternidade. Cópias de uma vida que desde a primeira edição se mantém inalterável como se fosse um produto de fabrico de série em fábrica de chinês onde a qualidade não prima pela perfeição e apenas a quantidade conta.

Condenados eternamente à rotina de um viver pejado de erros e actos nobres onde estaria o sentido da vida? O miserável sê-lo - ia eternamente e o bem sucedido a quem o destino bafejou com a sorte também. Seria um inferno terrível em que os infernos tradicionais onde o fogo eterno que castiga os ímpios e lhes purifica as almas pareceriam uma reconfortante lareira que ameniza o frio nas geladas noites invernais.

Aceitaria de bom grado esta teoria se a vida fosse o rascunho no projecto de uma vida livro onde nas primeiras páginas houvesse uma lista de erratas a corrigir até que a obra estivesse acabada. Leria com agrado a versão final para impressão onde a vida de qualquer ser humano seria uma obra-prima.

É certo que muitas coisas gostaria de repetir mas tantas outras gostaria de rever e corrigir. Repetiria alguns dos erros cometidos na cópia anterior, pelo êxtase e prazer que me deram quando sucederam, para de seguida apagar tudo como borracha apaga texto ou tecla de delete. Seria um renascer programado com registo de acções e actos que rolavam em percursos transformáveis que nos levariam onde quiséssemos e a ser quem desejássemos ser.

Não. Não pode ser. Seria frustrante tanto a versão Nietzsche como a minha, que embora mais preenchedora originaria o caos e a destruição do mundo pois tudo se reconstituiria a seguir.
A versão real com a incógnita do desconhecido futuro para além túmulo permite a cada momento a revisão do errante passado num aperfeiçoamento constante que embora inatingível, conduz ao conhecimento do mais íntimo ser.


Deito por terra o lábaro que erguia entre carcaças pestilentas que se decompõem e caminho sobre elas abandonando o campo de batalha sem contudo o esquecer. Sigo por vielas, carreiros, vales e montanhas e delicio-me com o cheiro das flores silvestres, mais além talvez surja a tentação e num desviar cairei de novo. Aguardo serenamente o final do livro da vida, que não será lido por mim nem por ninguém mas que é testemunho de obra feita e só acessível ao sobrenatural que nos guia. Sou pó, sou cinzas em forma de conhecimento de erros e virtudes que no final esvoaçará aos ventos e será adubo nas sementes que germinarão e assegurarão a continuidade da vida. A eternidade nada mais é do que isto.

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